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Il était encore une fois, un jeune homme du 93 que l’on traitait de VOYOU.
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C’était SOUVENT qu’il se plaisait à écrire ses peines sur des feuilles qu’il collectait avant qu’elles ne viennent à MOURIR EN CENDRE.
Il y calligraphiait LA BEAUTÉ DES MAUX qu’il conservait depuis sa naissance et quelques fois N’IMPORTE QUOI pour passer le temps.
Et c’est ainsi qu’il eut tenu sa promesse concentré au remplissage infini dune nouvelle PAGE BLANCHE.
